Что наша жизнь?.. Бег белки в колесе

Что есть жизнь современного человека? Каков ее смысл? Зачем она?..

Медленный и неумолимый марафонский забег — все как у людей — с непонятным финишем:

— рождение по чьей-то высшей или низшей воле (родители сильно любили друг друга или Господь Бог решил еще одну душу, а вернее еще один живот, принести в жертву этому миру? Но благодарным нужно быть и родителям, и Богу!);

— детсад (впервые понимаешь, что ты, несмотря на юный возраст, уже кому-то что-то должен, и как я ненавижу толпу, и когда всё нужно делать по чьей-то указке);

— школа (чувство первого восторга от обещанных знаний и ожидания прекрасной взрослой жизни медленно переплавляется еще в детсаде в смутное понимание, что школа — это что-то вроде тюрьмы — тюрьмы мнений и поведений, где тебе ставятся оценки);

— институт (продолжение школьной тюрьмы с еще большим недоумением: это так получают высшие знания?);

— женитьба (так надо? И кто так решил? Чувство всеохватывающего счастья попутно чередуется с непонятным чувством провала в пропасть — мы такие разные!);

— работа (ура, наконец! — которое постепенно сменяется грустным разочарованием: и так будет всегда?);

— развод (жизнь закончилась или, наоборот, только началась? Двое прикованных к одному железному шару на ноге разбежались в разные стороны, тихо и громко ненавидя друг друга, чтобы потом понять, что они друг друга любили… действительно, любили?);

— увольнение с работы (не может быть! За что?! И что со мной будет дальше?!);

— новая работа (уф! Жизнь продолжается, но отчего-то мне уже не весело);

— новые отношения (любые отношения — всегда — начало — середина — конец — ничто не вечно под луной — все неумолимо движется по кругу);

— снова увольнение, переезд, снова новая работа, снова новые отношения… работа — дом — работа — дом — работа — дом …

И так всю жизнь…

Пока тебя не увольняют в очередной раз (конечно, несправедливо), и ты снова терзаешься, как же теперь, где искать работу, что со мной будет дальше, чтобы вдруг понять, что ты бежишь, скачешь белочкой по одному замкнутому кругу, как кровь бежит по кровеносной системе, как солнце движется по небосводу… И нет этому начала и конца, и нет в этом никакого вселенского смысла, и даже нет божьего замысла, ибо не может бог желать тебе такой глупой жизни, ибо не может быть он таким дураком, чтобы желать тебе такого. А если и желает, то только для того, чтобы ты, дурак, понял, что так жить нельзя и как тебе все это осточертело…

Что дальше? Снова работа? Другая или та же самая, но снова сидение днями в душном офисе или закручивание гаек в замасленном цеху, или написание какой-нибудь научной статьи, которая уже завтра никому не понадобится, или зарабатывание денег, забыв про честь и совесть, чтобы все их уже завтра потратить… Воспитание детей, чтобы все они уже завтра вылетели из родительского гнезда, чтобы вспомнить о тебе, когда тебя уже не станет… Или медленное старение с не таким уж и любимым тебе человеком (просто принято так говорить и считать про любовь и тому подобное), который чаще раздражает, чем вызывает в тебе, как когда-то, любовь и нежность…

Тысячи, сотни тысяч, миллионы людей так живут, живут в никуда, изо дня в день, нарезая круг за кругом круги жизни в этом беличьем колесе, некоторые делают вид, что так и надо, что все в порядке, что иначе никак. Хотя внутри них все кричит, что так не может, так не нужно, так не должно быть… или не кричит… уже не кричит… вовсе не кричит…

Миллионы людей проживают свои такие единственные, такие важные и такие бессмысленные жизни в погоне за удовлетворением своих неудовлетворимых и все время множащихся желаний, в погоне за материальными призраками, в угаре напридуманных иллюзий, в бреду своих мелких и мелочных сознаний, действительно получая удовольствие от этой жизни, чтобы завтра сгинуть навсегда, превратиться в пыль, в жидкий гумус, и не задумываются. Но только не я, не я, и от этого мне не легче…

Но вот бесконечный бег внезапно прерван… Беличье колесо внезапно сломалось, и обезумевшая от изматывающей беготни белка выпала на мгновение из разломанного колеса, обретя под немыми, сбитыми в кровь лапками зыбкую почву… Что это? Как надолго? Куда дальше? Как дальше-то без вечного колеса? Что со мной будет?! А вдруг я не справлюсь?! Вдруг не выживу? Ведь мое колесо — мое все?!

И есть два пути, только два пути у загнанной белки: один — назад к вечному колесу, отремонтировать его быстрее, вскочить в него и снова помчаться по кругу, как раньше, как всегда, как все. И второй — разбить колесо в щепки и бежать от него дальше, в новую неизвестную жизнь, полную опасностей и страхов… Может, что и получится…